Corren tiempos confusos.

Corren tiempos confusos.

Abro los periódicos y no entiendo nada. Las noticias son volátiles, los titulares contradictorios en cuestión de horas. Los periodistas repiten esas mismas noticias con una sonrisa desconcertante. Y yo presto atención, pero soy incapaz de ver la relación de causa y efecto. Porque si ahora sufrimos unas consecuencias desagradable, debe ser porque hicimos algo mal.

Y no lo entiendo.

Las reglas estaban claras. O eso pensaba. Pórtate bien y te sucederán cosas buenas. Pórtate mal y te pasará algo malo. 

Estudia y tendrás trabajo. Trabaja y tendrás una vida cómoda. Ahorra y tendrás cosas bonitas. Y, al final del todo, te habrás ganado el descanso. 

Nos dijeron que robar estaba mal y compartir bien. Y nos lo creímos. 

Las malas personas sufrían su castigo, las buenas eran recompensadas, y las normales... bueno... las normales tenían una vida normal, sin sobresaltos, mientras el cosmos alternaba de forma razonable premios y recompensas.

Sencillo y claro.

Ahora leo los periódicos y no los entiendo. 

Y nunca he sido corta de entendederas. 

Si las certezas de la vida se evaporan ¿Qué queda?

Queda un niño que sobrevivió y una niña capaz de dar vida a mundos de tinta.

Queda una historia interminable y la victoria de Momo sobre los hombres grises.

Queda un país poblado por piratas, por indios y por niños que no querían crecer, en el que los besos estaban hechos de dedales y bellotas. 

Quedan Narnia, la Tierra Media y un jardín secreto.

Brujas que convierten a los niños en ratones.

Un hueso de melocotón habitado por insectos cantarines. 

Un detective que desconoce el sistema solar.

Cuentos escritos a máquina.

En algún lugar hay ratón que deja regalos a cambio de dientes y tres hombres sabios que, a lomos de camellos, dan regalos sin pedir nada a cambio.

Queda el aire nítido tras la lluvia y el olor de las playas tras la tormenta.

Queda la energía de mi madre y la serenidad de mi padre.

Los ojos negros como botones de Tristán.

Y el recuerdo de las bolitas de coco para Navidad. 

Cuando las grandes certezas desaparecen, cuando los titanes caen, no queda sino volver la vista hacia la pequeñas cosas.